Era miércoles por la tarde, una de esas tardes plomizas y pesadas que a veces caen sobre la ciudad, donde el cielo parece la barriga de un burro a punto de reventar. Estaba sentada en mi sillón favorito, el de terciopelo azul que compré hace años en una subasta, con una taza humeante de café en las manos. El aroma a canela y piloncillo llenaba la habitación, dándome una falsa sensación de paz. A mis 64 años, esos momentos de silencio eran mi tesoro más preciado. Miré por la ventana el tráfico, las luces rojas y blancas moviéndose como hormigas lejanas, y pensé en la suerte que tenía de estar allí, protegida, tranquila, lejos del caos.
El sonido de mi teléfono móvil rompió el ambiente como una ventana rota.
Coloqué la taza con cuidado sobre la mesa y miré la pantalla. El nombre que apareció era el de mi único hijo. Se llamaba Preston Gallagher. Una sonrisa se dibujó en mi rostro automáticamente, porque para una madre un hijo nunca deja de ser aquel niño que una vez corrió a sus brazos con las rodillas raspadas.
Respondí en voz baja: “Hola, Preston. ¿Qué ocurre, hijo?”
Su voz estalló de emoción. “Mamá, no vas a creer esto. Tengo noticias increíbles. Siéntate porque podrías desmayarte”.
“Ya estoy sentado. Cuéntame qué pasó.”
“¡Me caso mañana!”, exclamó con puro entusiasmo. “Me caso con Natalia en el Grand Liberty Country Club de Manhattan. Será el evento más importante del año”.
Se me aceleró el corazón. “¿Mañana? Preston, las bodas requieren meses de preparación. ¿Por qué tanta prisa?”
—Nos queremos. Eso es lo único que importa —respondió con impaciencia—. Asistirán socios importantes de mi bufete, viejos amigos de la universidad, gente con verdadera influencia. Será espectacular.
Quise felicitarlo aunque sentía que algo no andaba bien en mi interior. Pero antes de que pudiera hablar, continuó con un tono que de repente sonó más frío.
“Ah, y hay un pequeño detalle que ya he solucionado.”
“¿Qué detalle?”
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